Covid19
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Es la nada quién te habla,
desde el desolado páramo,
desde donde pareciera
todo mal haber triunfado.
Es esta fusilería
la que cruelmente atormenta,
la que llora ojos bermejos
en paisajes muertos, yermos.
Dentro, las pantallas planas
Insoportables noticias narran
cual sin munición, ametralla
a las almas torturadas.
Todo esto no es vivir,
es inexistencia vil,
penosamente alarmada.
Sólo era un pequeño cambio
para que nada cambiara.
Y en la cima piramidal
no está a la altura ni el Papa.
Duele está ciénaga urbana
con un ponzoñoso limo
de mil virus infectada.
Y en la delirante oscuridad,
una espesa niebla blanca,
con fétido aroma de plaga,
te envolverá mientras cuervos
graznan pestes a tu espalda.
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