Más que palabras (a modo de chistorete y no tanto)

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Bailé pisando los sentidos

Evaporé todos sus significados

Pretendo hacer burbujas con las correspondencias

Le llamo momentos a las chicharras de las noches, hambre a la mano sudada.

Le llamo lenguaje al eco que implosiona

A todo cambio – que sigue- le quité el punto final

El árbol genealógico es una semilla de agua

Los Deberes los disolví junto con todos los dioses

Ahora la muerte es infinita.

Le llamo utopía a la inexistencia de los -ismos

Le llamo miedo al zumbido avispado de la conectividad desvinculada

Al poema no lo toco, es desde antes, de nadie para el pueblo y el arte es la calle para quien transita

Le llamo esencia al ceño de la vejez despierta

Le llamo aliento al humear del café molido

Le llamo moral a la risa burguesa de la política cuando se sigue a ciegas

La creación es saber maniobrar los sueños en un desierto universal

La caminata, idioma de luz en las mazmorras

Le llamo éxito al absurdo de creer en la abundancia

Le llamo suspiro al que ve aterrizar el verso como una estrella delante sus ojos

Le llamo solitario al que se cree autorrealizado

Los monumentos son los silencios que se visten de rompevientos

Le llamo Occidente al que receta trastornos para vender los vendajes

Las despedidas son los perímetros de quienes no quieren devolverse en sentimientos

Los fines de semana son la hiperinflación de lo que está consumado

Angustia es que no haya perímetro que no tenga dueño

Le llamo deseo al que corre del sinfín de ataduras

Las imágenes son fortalezas de las personas que paran tormentas con los ojos

El ciclo es la recolección de una siembra es un lento atardecer en el campo

El amanecer es la historia ágrafa pre-colonial

La tercera persona del plural es la vida sin música

Le llamo llanto al borrador permanente

Le llamo agrio a la dificultad de pintar con imágenes las narraciones

Le llamo vida a la espera de un yerto corazón

Le llamo lágrima al pájaro que arranca la lágrima enterrada de mi abuelo

Le llamo olvidar a las horas taciturnas

Le llamo amor a quien lee con la luz de la luna

Le llamo niñez al rosado del cielo

Le llamo verdad al respiro de la tierra que nos toca

Le llamo belleza al callejón donde rieron los abuelos

Le llamo vocablo al juego

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