Covid19
Es la nada quién te habla, desde el desolado páramo, desde donde pareciera todo mal haber triunfado. Es esta fusilería la que cruelmente atormenta, la que llora ojos bermejos en paisajes muertos, yermos. Dentro, las pantallas planas Insoportables noticias narran cual sin munición, ametralla a las almas torturadas. Todo esto no es vivir, es inexistencia vil, penosamente alarmada. Sólo era un pequeño cambio para que nada cambiara. Y en la cima piramidal no está a la altura ni el Papa. Duele está ciénaga urbana con un ponzoñoso limo de mil…
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